Noches de Mayo

Te imagino bajo mi colcha

y se asoma la escarcha

que dejó tu frío recuerdo

tras tu marcha.

Ojalá hoy me eches en falta,

pues estos son los últimos versos

que te escribo,

y la última mentira 

que en mi carne vivo.

Guionistas caprichosos y escritoras ameteur

Odio encontrarte en mis cuadernos. No contenta con ello, sigo hablándoles de ti.

De vez en cuando me gusta leerte y releerte. 

Aunque ya no te conozca, 

aunque ya no existas,

aunque esas palabras sean mías.

Y dime corazón, ¿no es hermoso esto que te escribo?

Lo que un día despertaste y

ya no puedes callar.

Ser el protagonista de cada cuento nuevo en que cada noche interpretábamos un papel distinto.

Cada dos por tres se me olvida que dejé de jugar un papel principal para ser uno secundario, en el preciso día en el que decidiste hacerte guionista.

Mas no me arrepiento; gozamos. Gozamos de aquel raro amor con nuestras propias normas no regladas. Y ello es mi equipaje cuando mi alma viaje. 

Mi piel erizada cuando tus ojos color miel y nariz arrugada suspiraban un te quiero.

Hoy,

aunque me cueste,

puedo decir

gracias por aparecer

estar

e irte.